Happy Burns Night !

25 janvier 2012

Aujourd'hui, 25 janvier, l'Ecosse fêtait son plus célèbre poète : Robert Burns.("the Bard") au 18e siècle.

C'est un peu un héros national, qui a écrit nombre de poèmes, dont certains en Scots. Tellement apprécié par les Ecossais que du coup ils ont créé une fête nationale (c'est quand même pas partout qu'il y a un pays qui fête nationalement les pionners des arts et des lettres... j'ai jamais entendu parler d'une "nuit Voltaire" ou "Chopin" en France... je veux dire, pour la "Burns night", c'est réellement marqué sur le calendrier).

Que font les Ecossais pour cette fête ? Ils célèbrent la tradition : joueurs de cornemuses partout toute la journée, dans les pubs ; de la musique folk live ; on ressort les tartans ; on mange du Haggis de préférence et on boit du whisky. Et bien sûr : on lit des poèmes de Burns :D Il y a aussi des Ceilidhs organisés.

C'était assez marrant d'entendre soudainement un joueur de cornemuse à l'université à l pause de 12h et de voir le personnel arborer le tartan ou le kilt.

J'avoue que je n'ai pas lu de poèmes ou réellement entendu dans la journée. Par contre j'ai revêtu ma jupe écossaise, suis allée au pub (le "world's end" que j'avais déjà testé), écouté un joueur de cornemuse dans le pub et mangé du Haggis ainsi que du Crannachan (c'est un dessert écossais fait à base de fruits rouges macérés dans un mélange avec du whisky, avec une base de flocons d'avoines toastés, et le tout surmonté de crème avec un peu de miel. C'est bon et pas trop lourd). J'ai même bu du Whisky... il faut que vous sachiez que je n'aime pas le whisky... et là, miracle ! j'ai apprécié ! C'était un MacAllan de 10ans. Un genre plutôt doux. Peut-être que finalement je m'habitue :D

Voilou ! Allez, pour l'occasion, je vous publie l'un des poèmes les plus célèbres de Burns, qui parle du Haggis :D je vous préviens, il y a des mots typiquement Ecossais. A lire avec l'accent. Enjoy !

"Fair fa' your honest, sonsie face,
Great chieftain o' the pudding-race!
Aboon them a' yet tak your place,
Painch, tripe, or thairm:
Weel are ye wordy o'a grace
As lang's my arm.

The groaning trencher there ye fill,
Your hurdies like a distant hill,
Your pin was help to mend a mill
In time o'need,
While thro' your pores the dews distil
Like amber bead.

His knife see rustic Labour dight,
An' cut you up wi' ready sleight,
Trenching your gushing entrails bright,
Like ony ditch;
And then, O what a glorious sight,
Warm-reekin', rich!

Then, horn for horn, they stretch an' strive:
Deil tak the hindmost! on they drive,
Till a' their weel-swall'd kytes belyve
Are bent like drums;
Then auld Guidman, maist like to rive,
Bethankit! hums.

Is there that owre his French ragout
Or olio that wad staw a sow,
Or fricassee wad make her spew
Wi' perfect sconner,
Looks down wi' sneering, scornfu' view
On sic a dinner?

Poor devil! see him owre his trash,
As feckles as wither'd rash,
His spindle shank, a guid whip-lash;
His nieve a nit;
Thro' blody flood or field to dash,
O how unfit!

But mark the Rustic, haggis-fed,
The trembling earth resounds his tread.
Clap in his walie nieve a blade,
He'll mak it whissle;
An' legs an' arms, an' hands will sned,
Like taps o' trissle.

Ye Pow'rs, wha mak mankind your care,
And dish them out their bill o' fare,
Auld Scotland wants nae skinking ware
That jaups in luggies;
But, if ye wish her gratefu' prayer
Gie her a haggis!"